16-4-2001

 

 

József Attila

(1905-1937)

 

                Biography: see Kirjasto

 

 

Nem én kiáltok 

 Nem én kiáltok, a föld dübörög,


 vigyázz, vigyázz, mert megôrült a sátán,


 lapulj a források tiszta fenekére,


 simulj az üveglapba,


 rejtôzz a gyémántok fénye mögé,


 kövek alatt a bogarak közé,


 ó, rejtsd el magad a frissen sült kenyérben,


 te szegény, szegény.


 Friss záporokkal szivárogj a földbe --


 hiába fürösztöd önmagadban,


 csak másban moshatod meg arcodat.


 Légy egy fűszálon a pici él


 s nagyobb leszel a világ tengelyénél.



 Ó, gépek, madarak, lombok, csillagok!


 Meddô anyánk gyerekért könyörög.


 Barátom, drága, szerelmes barátom,


 akár borzalmas, akár nagyszerű,


 nem én kiáltok, a föld dübörög.

 

That's Not Me Shouting 

 That's not me shouting, it's the earth that roars.


 Beware, beware, for Satan is raving.


 Lie low on the bottom of clear streams,


 flatten yourself into a pane of glass,


 hide behind the light of diamonds,


 under stones with the small insects,


 hide away in the fresh baked bread,


 you poor man.


 Seep into the ground with cool showers!


 Only in others can you wash your face,


 it'n no use to bathe it in yourself.


 Become the edge on a little blade of grass


 and you'll be greater than the world's axis.


 


 O machines, birds, leaves, stars!


 Our barren mother is praying for a child.


 My friend, my dear, beloved friend,


 whether it's horrible, whether it's splendid,


 that's not me shouting, it's the earth that roars.

 

 

 

A hetedik te magad légy 

E világon ha ütsz tanyát,


Hétszer szüljön meg az anyád:


Egyszer szüljön egô házban;


Egyszer jeges áradásban;


Egyszer bolondokházában;


Egyszer hajló szép búzában;


Egyszer kongó kolostorban;


Egyszer disznók közt az ólban;


Fölsír a hat - de mire mégy:


A hetedik te megad légy!


 


Ellenség ha elédbe áll


Hét legyen kit elöl talál


Egy ki kezdi szabdnapját;


Egy ki végzi szolgálatját;


Egy ki népet ingyen oktat;


Egy kit úszni vízbe dobtak;


Egy ki magva edôségnek;


Egy kit ôse bôgva védett;


Csellel-gánccsal mind nem elég:


A hetedik te magad légy!


 


Szeretô után ha járnál


Hét legyen ki lány után jár:


Egy ki szívet ad szaváért;


Egy ki megfizet magáért;


Egy ki a merengôt adja;


Egy ki a szoknyát kutatja;


Egy ki tudja hol a kapocs;


Egy ki kendôcskére tapos;


Dongják körül mint húst a légy:


A hetedik te magad légy!


 


Ha költenél, s van rá költség,


Azt a verset heten költsék:


Egy ki márványból rak falut;


Egy ki mikor szülték aludt;


Egy ki eget mér és bólint;


Egy kit a szó nevén szólít;


Egy ki lelkét üti nyélbe;


Egy ki patkányt boncol élve;


Kettô vitéz és tudós négy:


A hetedik te magad légy!


 


S ha mindez volt ahogy írva


Hét emberként szállj a sírba:


Egy kit tejes kebel ringat;


Egy ki kemény mell után kap;


Egy ki elvet üres edényt;


Egy ki gyôzni segít szegényt;


Egy ki dolgozik bomolva;


Egy aki csak néz a holdra;


Világ sírköve alatt mégy:


A hetedik te magad légy!


 

 

The Seventh 

 If you set out in this world,


 better be born seven times.


 Once, in a house on fire,


 once, in a freezing flood,


 once, in a wild madhouse,


 once, in a field of ripe wheat,


 once, in an empty cloister,


 and once among pigs in sty.


 Six babes crying, not enough:


 you yourself must be the seventh.


 


 When you must fight to survive,


 let your enemy see seven.


 One, away from work on Sunday,


 one, starting his work on Monday,


 one, who teaches without payment,


 one, who learned to swim by drowning,


 one, who is the seed of a forest,


 and one, whom wild forefathers protect,


 but all their tricks are not enough:


 you yourself must be the seventh.


 


 If you want to find a woman,


 let seven men go for her.


 One, who gives heart for words,


 one, who takes care of himself,


 one, who claims to be a dreamer,


 one, who through her skirt can feel her,


 one, who knows the hooks and snaps,


 one, who steps upon her scarf:


 let them buzz like flies around her.


 You yourself must be the seventh.


 


 If you write and can afford it,


 let seven men write your poem.


 One, who builds a marble village,


 one, who was born in his sleep,


 one, who charts the sky and knows it,


 one, whom words call by his name,


 one, who perfected his soul,


 one, who dissects living rats.


 Two are brave and four are wise;


 You yourself must be the seventh.


 


 And if all went as was written,


 you will die for seven men.


 One, who is rocked and suckled,


 one, who grabs a hard young breast,


 one, who throws down empty dishes,


 one, who helps the poor win;


 one, who worked till he goes to pieces,


 one, who just stares at the moon.


 The world will be your tombstone:


 you yourself must be the seventh.


 

 

 

 

 A kutya


 
  Oly lompos volt és lucskos,


  A szőre sárga láng,


  Éhségtől karcsú,


  Vágytól girhes,


  Szomorú derekáról


  Messze lobogott


  A hűvös éji szél.


  Futott, könyörgött.


  Tömött, sóhajtó templomok


  Laktak a szemében


  S kenyérhéját, miegymást


  Keresgélt.


 


  Úgy megsajnáltam, mintha


  Belőlem szaladt volna


  Elő szegény kutya.


  S a világból nyüvötten


  Ekkor mindent láttam ott.


 


  Lefekszünk, mert így kell,


  Mert lefektet az este


  S elalszunk, mert elaltat


  Végül a nyomorúság.


  De elalvás előtt még,


  Feküdvén, mint a város,


  Fáradtság, tisztaság


  Hűs boltja alatt némán,


  Egyszer csak előbúvik


  Nappali rejtekéből,


  Belőlünk,


  Az az oly-igen éhes,


  Lompos, lucskos kutya,


  És Istenhulladékot,


  Istendarabkákat


  Keresgél.


 

 

 

The dog 

 


It was so slovenly and slimy


Its fur was yellow flame


Slender with hunger,


Lean with desire


From its sorry waist


The cold night wind


Was steaming far away.


It was running, begging.


Jammed, sighing churches 


Were living in its eyes


And it was searching for


Some breadcrust or the like.


 


I felt so much pity for it, 


As if the poor dog


Had come out of me.


And, worn out


By the world, there


I saw everything.


 


We go to bed,


Because we are supposed to


Because the night comes,


And misery makes us 


Finally fall asleep. 


Yet, before that,


Lying like the city,


Silently under the cool cover 


Of fatigue and purity


All at once, 


From its daily hiding place,


From inside us,


It comes forward,


That so very hungry,


Slovenly, slimy dog,


And it is searching for


Some God-litter,


God-pieces.


 

 

 

 

Nagyon fáj


 


  Kivül-belől


  leselkedő halál elől


  (mint lukba megriadt egérke)


 


  amíg hevülsz,


  az asszonyhoz ugy menekülsz,


  hogy óvjon karja, öle, térde.


 


  Nemcsak a lágy,


  meleg öl csal, nemcsak a vágy,


  de odataszít a muszáj is --


 


  ezért ölel


  minden, ami asszonyra lel,


  mig el nem fehérül a száj is.


 


  Kettős teher


  s kettős kincs, hogy szeretni kell.


  Ki szeret s párra nem találhat,


 


  oly hontalan,


  mint amilyen gyámoltalan


  a szükségét végző vadállat.


 


  Nincsen egyéb


  menedékünk; a kés hegyét


  bár anyádnak szegezd, te bátor!


 


  És lásd, akadt


  nő, ki érti e szavakat,


  de mégis ellökött magától.


 


  Nincsen helyem


  így, élők közt. Zúg a fejem,


  gondom s fájdalmam kicifrázva;


 


  mint a gyerek


  kezében a csörgő csereg,


  ha magára hagyottan rázza.


 


  Mit kellene


  tenni érte és ellene?


  Nem szégyenlem, ha kitalálom,


 


  hisz kitaszit


  a világ így is olyat, akit


  kábít a nap, rettent az álom.


 


  A kultura


  ugy hull le rólam, mint ruha


  másról a boldog szerelemben --


 


  de az hol áll,


  hogy nézze, mint dobál halál


  s még egyedül kelljen szenvednem?


 


  A csecsemő


  is szenvedi, ha szül a nő.


  Páros kínt enyhíthet alázat.


 


  De énnekem


  pénzt hoz fájdalmas énekem


  s hozzám szegődik a gyalázat.


 


  Segítsetek!


  Ti kisfiuk, a szemetek


  pattanjon meg ott, ő ahol jár.


 


  Ártatlanok,


  csizmák alatt sikongjatok


  és mondjátok neki: Nagyon fáj.


 


  Ti hű ebek,


  kerék alá kerüljetek


  s ugassátok neki: Nagyon fáj.


 


  Nők, terhetek


  viselők, elvetéljetek


  és sirjátok neki: Nagyon fáj.


 


  Ép emberek,


  bukjatok, összetörjetek


  s motyogjátok neki: Nagyon fáj.


 


  Ti férfiak,


  egymást megtépve nő miatt,


  ne hallgassátok el: Nagyon fáj.


 


  Lovak, bikák,


  kiket, hogy húzzatok igát,


  herélnek, rijjátok: Nagyon fáj.


 


  Néma halak,


  horgot kapjatok jég alatt,


  és tátogjatok rá: Nagyon fáj.


 


  Elevenek,


  minden, mi kíntól megremeg,


  égjen, hol laktok, kert, vadon táj --


 


  s ágya körül,


  üszkösen, ha elszenderül,


  vakogjatok velem: Nagyon fáj.


 


  Hallja, mig él.


  Azt tagadta meg, amit ér.


  Elvonta puszta kénye végett


 


  kivül-belől


  menekülő élő elől


  a legutolsó menedéket.

 

 

It Hurts So Much 

 


Death prowles behind


outside, inside into the hole


you escape like a small, frightened mouce


 


to the women


while you can glow so that you be


protected by their arms, laps and knees.


 


Not only their


soft, warm laps lure, and your desire,


you are thrust there by necessity.


 


Whoever can


find a woman will embrace till


all become white the seductive lips.


 


The treasure's double


so is the trouble one has to love.


Who loves yet cannot find a partner


 


he's as homeless


as helpless can an animal be


in the forest while doing its needs.


 


No other place


can hide your face even if you aim -


oh, brave you - a knife at your mother.


 


She understood -


no one else could - what these words mean


and yet she has just thrown me away.


 


My head's splitting


among the living no place for me


I cannot endure the troubles and pain.


 


Like a baby


who gets crazy and shakes his rattle


but no one comes in it is in vain.


 


Should I love her,


could I hate her? It doesn't matter.


I'm not ashamed that I found it out


 


because who is


scared by his dreams, dazed by the sun


in any case will be driven out.


 


My culture's falling


like the clothing from the lovers


in the happy hour of making love.


 


But where is she


to come and see death tosses me;


why should I suffer these pains alone?


 


The pain's twofold


not only the woman labors


and humility can assuage it;


 


but to my songs


money belongs so my sorrow


can only bring disgrace on me.


 


I beg your help!


Oh, every whelp there on the street


let your eyes burst where this woman goes.


 


Oh, innocents!


In labor camps wail under boots


and say to her that it hurts so much.


 


You faithful dogs!


In the thick fogs get under wheels


and bark to her that it hurts so much.


 


Women with babies!


Have miscarriages and come to her


to sob to her that it hurts so much.


 


Safe and sound people


whoever meet her fail and shatter


and mumble to her that it hurts so much.


 


Young men who can


tear each other for a woman


do not conceal that it hurts so much.


 


Horses and bulls!


Quietly pulls who is gelded


but shriek out to her it hurts so much.


 


And you dumb fish!


Do accomplish the angler's task


and gape from the hook it hurts so much.


 


All the living


with everything, home, farm, country,


let it burn down what the fire can touch.


 


From the cinder


let's come to her and yap together


when she dozes off it hurts so much


 


so she can hear


while living here what she denied


at her pleases is her own worth.


 


She has deprived


the outside, inside escaping life


of the last chance for a rebirth.


 

 

 

N Z Z  Online

Neue Zürcher Zeitung, 11. April 2005, Ressort Feuilleton

"Nicht ich bin es, der schreit»

Zum 100. Geburtstag des ungarischen Dichters Attila József

Karl-Markus Gauss

Attila József: Ein wilder Apfelbaum will ich werden. Gedichte 1916-1937. Übersetzt und ausgewählt von Daniel Muth. Mit einem Vorwort von Ferenc Fejtö und einem Nachwort von György Dalos. Ammann-Verlag, Zürich 2005. 497 S., Fr. 54.90.

Es besteht kein Zweifel, dass das poetische Werk des unglücklichen Ungarn Attila József (1905-1937) zur Weltliteratur gehört. Leider ist es mit der Rezeption im deutschen Sprachraum bis heute nicht zum Besten bestellt. Eine aufwendig gemachte Ausgabe der Gedichte erweist sich wegen krasser Übersetzungsmängel als verpasste Chance.

Das Jahrhundertgenie der ungarischen Poesie wurde nur 32 Jahre alt. Dann, am 3. Dezember 1937, wirft Attila József sich in dem Provinznest Balatonszárszó, in dem der Getriebene Ruhe, der heillos Zerrüttete Linderung seines schweren seelischen Leidens zu finden suchte, vor einen Güterzug. Aber damals hatte dieses Kind der Budapester Vorstadt sein Kapitel Weltliteratur in ungarischer Sprache bereits vorgelegt. Es ist ein Kapitel, das die schroffe Sozialkritik und die schöne Vision, die politische Lehre und den sinnlichen Überschwang, die nachtschwarze Verzweiflung und den begeisterten Aufruf zum Umsturz gleichermassen fasst und in jedem Gedicht neu aus Gegensätzen wie diesen vibriert.

Attila József hat einige der schönsten Liebesgedichte nicht nur der ungarischen Dichtung geschrieben; doch gerade auch in diesen ist er nicht nur der Sänger seines eigenen Begehrens und seiner eigenen Verzweiflung - die Geliebten haben ihn meist nicht erhört oder seine unbedingte Hingabe nicht lange ertragen. Vielmehr ist ihm die Liebe die schönste Möglichkeit des Menschen gewesen, sich zu überschreiten und an die Welt zu verlieren. So formuliert er gerade in seinen privatesten Liebesgedichten universelle und nicht selten patriotische Anliegen. Denn als «zum Ungarsein Verbannter» kam er vom Schicksal seiner Ungarn, zumal der kleinen Leute, nicht los. In einem seiner letzten Gedichte, jener Flóra dediziert, deren Liebe er sich schon mehr halluzinierte, als dass sie der realen Flóra Kozmutza entsprochen hätte, die sich des schwer Depressiven als Heilpädagogin angenommen hatte, heisst es denn: «Ich brauch dich, Flóra, wie das weite Land / Strom braucht, Schulen, Brunnen, Häuser aus Stein; / wie Kinder Spielzeug brauchen, eine sanfte Hand, / und die Arbeiter das Bewusstsein, Mensch zu sein.»

Sänger der Nation

Vor hundert Jahren, am 11. April 1905, wurde Attila József in Budapest geboren, als Sohn einer Wäscherin und eines Seifensieders, der sich bald aus dem Staub machte. In den Hungerjahren des Ersten Weltkriegs unterstützt er die Mutter und die Geschwister mit vielerlei Arbeiten und kleinen Diebstählen. Er wird aufs Land zu Pflegeeltern geschickt, die ihn regelmässig verprügeln, und er ist erst neun, als er zum ersten Mal versucht, sich das Leben zu nehmen. 1919 stirbt die Mutter im Armenhospital, ihr wird er einige grandiose Gedichte widmen, in denen beides ist: liebevolle Erinnerung und trotzige Trauer, leise Klage um die so früh abgearbeitete Frau und höhnische Anklage der Herrschaften, für die sie schuftete. «Sie brachte heim in einem kleinen / Blech von den Gnädigen ihr Essen. / Wir legten uns und ich bedachte, / dass die wohl einen Topf voll essen.»

Aus der Armut, die über seine Kindheit verhängt war, konnte sich Attila József zeitlebens nicht herausarbeiten - und das, obwohl sich die massgeblichen Literaten seiner Zeit völlig im Klaren waren, es bei ihm, der mit siebzehn seinen ersten Gedichtband veröffentlichte, mit einem der bedeutendsten Dichter ihrer Sprache zu tun zu haben. Auch Attila József selbst war sich durchaus bewusst, dass er zwar von ganz unten, aus dem Absud der ungarischen Gesellschaft kam, aber zum Sänger der ganzen Nation berufen war und sein Lied vom Rand her sang, aber mit ihm ans Herz der Epoche rührte. Er, der sich mit so vielem quälte, war frei von dem Selbstzweifel, als Dichter Bedeutendes zu schaffen, ja er wusste, dass er gewissermassen die Stimme der Dinge selber war. «Ob's grauenvoll, ob es grossartig ist: / Nicht ich bin es, der schreit, die Erde dröhnt.»

Im Gefängnis

Das Studium schliesst er nicht ab, weil ihm der zuständige Professor nach der Veröffentlichung des Gedichtes «Reinen Herzens» vor Zeugen verspricht, dass er es niemals zum Lehrer bringen werde, da «wir die Erziehung der nächsten Generation nicht einem Menschen anvertrauen können, der solche Verse schreibt». Ironischerweise ist aus «Reinen Herzens» geradezu ein Volkslied geworden. Doch wie mit seinem akademischen Lehrer erging es József mit jedweder Obrigkeit. Immer wieder wurden Gedichte von ihm verboten, einige Male sass er für sie im Gefängnis. Und auch die Kommunistische Partei, der er sich 1930 anschloss, hat ihn nach drei Jahren wieder ausgeschlossen - was diese später, als sie selbst zur Staatsmacht geworden war und Attila József, gemäss dem Urteil von Georg Lukács, zum «ersten proletarischen Lyriker von weltliterarischen Qualitäten» ausgerufen wurde, zu einem erheblichen Aufwand an Lügen nötigte.

Zweifellos war Attila József aber nicht nur ein Opfer der Verhältnisse, der unerträglichen Armut, der politischen Zensur, der täglich erlittenen Verfolgung durch den autoritären Staat des Admirals Horthy, der Engstirnigkeit seiner Gesinnungsgenossen. Nein, er war auch rettungslos in sein eigenes Unglück verfangen, von der Vorstellung des Todes besessen und, nach heutiger Definition, an Schizophrenie erkrankt. Wundersam, wie lange er der Düsternis, die in ihm war, so helle Verse, der Todesverfallenheit ein menschenfreundliches Pathos abzugewinnen vermochte.

Dass Attila József der Weltliteratur angehört, gilt schon lange für ausgemacht. In deutscher Sprache konnte dies bisher freilich nur in wenigen Büchern überprüft werden, die zudem Nachdichtungen boten, die von Dichtern stammten, die selbst nicht Ungarisch sprachen und sich auf Interlinearversionen stützen mussten. In der DDR hat Stephan Hermlin einen solchen Band herausgegeben, der schönste ist im deutschsprachigen Budapester Corvina-Verlag vor über dreissig Jahren erschienen. Und jetzt also, endlich, eine grosse, mit Nachwort, Fotografien wohledierte zweisprachige Ausgabe bei Ammann! Wie viele prächtige Ausgaben der Weltliteratur verdanken wir nicht diesem Verlag und seinem mutigen Verleger, Mandelstam, Kavafis, Pessoa, gar nicht zu reden von so unbekannten Grössen wie Alejandra Pizarnik, die Ammann im Deutschen überhaupt erst heimisch gemacht hat.

Vertane Chance

Diesen Massstäben, die Ammann selbst vorgegeben hat, wird die überfällige wie verdienstvolle Ausgabe von Attila József leider keineswegs gerecht. Mag sein, dass der Übersetzer Daniel Muth viel besser Ungarisch kann als Stephan Hermlin, Franz Fühmann, Peter Hacks oder Ernst Jandl, die sich auf Interlinearversionen ihren eigenen Reim machen mussten. Dass er besser Deutsch kann, ist ihm leider rundweg abzusprechen. Der Übersetzer behauptet im Nachwort, sich näher ans Original gehalten zu haben, was im Allgemeinen gewiss stimmt - aber nicht einmal in jedem Einzelfall. Bei vielen Gedichten, wie Daniel Muth sie uns vorlegt, fällt es gar schwer zu begreifen, warum Attila József jener grosse Dichter gewesen sein soll, von dem alle zu wissen glauben. Die letzte Strophe des letzten Gedichtes von Attila József übersetzt Daniel Muth so: «Schön ist der Frühling, schön der Sommer, / doch Herbst, Winter nennt als schönere / einer, der Herd und Heim und Kinder / endgültig hofft für andere.» Das ist weder besonders elegant noch recht verständlich. Dagegen hatte in der DDR Géza Engl gereimt: «Der Lenz ist schön und schön der Sommer, / am schönsten Herbst- und Winterszeit, / für einen, der auf Herd und Kinder / sich nur noch für die andern freut.»

Es ist das alte Problem des Übersetzens von Poesie. Der eine kann die Sprache des Dichters nicht oder nicht ausreichend, der andere nicht jene gut genug, in der er dessen Verse zum Klingen bringen möchte. Im Übrigen ist es mit diesem Daniel Muth so eine Sache. Er scheint keine Biografie zu haben. Der österreichische Publizist und Übersetzer Cornelius Hell, des Ungarischen mächtig und mit ungarischen Literaturverhältnissen bestens vertraut, hat in der Wiener Wochenzeitung «Die Furche» kürzlich behauptet, dass sich hinter Daniel Muth in Wahrheit der ungarische Übersetzer Csaba Báthori verstecke. Ich kann das hier weder bestätigen, noch will ich es überhaupt überprüfen. Aber dass die Übersetzungen, teils mit gekünstelten Worten wie aus einem Synonymenlexikon angereichert, teils syntaktisch ungelenk die wahren Pointen der Gedichte verschenkend, mitunter nach einer solchen Mystifikation klingen, das ist leider unbestreitbar.